As páginas às vezes não são escritas. Passam em branco e quando queremos recordar as histórias que poderiam estar nelas, já se foi o tempo. O tempo vai como cada passo do dia. As pernas andam e os pés dificilmente passarão pelo mesmo chão de ontem.
Há tempos não venho aqui. Talvez porque não seja fácil escrever a vida. Ainda mais quando ela própria ousa se escrever sozinha. O tempo flui. E com ele eu vou. Sem dar muita importância ao vento norte ou sul. Acordo, vivo, amo, durmo, sonho. Afasto a tristeza. Encubro as vontades desnecessárias. Atrevo-me à felicidade instintiva.
